Walker ; Writer stripped. ended

Dix ans plus tard, Grande Bretagne.

Les premières années de vie : une pure merveille et pleine de surprises. Comment se demander ce qui se passe dans la tête d’une petite fille ? Et bien nous allons essayer de vous le dire ou bien tenter d’approfondir ces quelques années d’enfance. La jeune Berlioz, plus souvent appelée « Oz », a vécu dans un milieu purement fantastique et imaginaire aux yeux d’un pur moldu proprement dit. Les parents Walker, vivent depuis prés de cinq ans dans le village de Loutry Ste Chaspoule, et ce bien avant la naissance de leur premier enfant. Ayant grandit dans la magie brute cela n’a pas empêché à la jeune fillette de suivre un cursus scolaire tout à fait normal jusqu’à ses quatorze ans. Issue d’une famille assez aisée plus ou moins, Berlioz est une sorcière au sang pur très curieuse qui adore en apprendre sur tout, notamment sur les sortilèges et enchantements. Sa curiosité est vite mis à l’épreuve, notamment par le métier de son père, qui est un Auror ; ce qui explique d’une part l’absence des parents que se soit maternelle ou paternel au domicile familial. En effet, la figure maternelle est un membre intégrant de l’équipe de Quidditch de Grande Bretagne. Remis aux bons soins de leur grand père paternel, la petite fille et son frère grandissent dans un univers où ils ne manquent de rien hormis de leurs parents de temps à autres. La fillette, poursuit ses études « moldu » dans un environnent calme et serein. En parallèle et de manière assez précoce, Berlioz se découvre un réel talent pour le sport sorcier qu’est le Quidditch. Alors que tout va bien dans le meilleur des mondes possibles, tout bascule le jour où Jane Walker meurt assassinée par l’un des nombreux partisans de magie noir, et ce de manière tout a fait douteuse. A croire que montrer son camp est une erreur. Depuis ce jour là, Berlioz ne s’est jamais montrée triste mais en revanche son comportement si jovial s’est quelques peu éteint, même si elle montre un optimisme à rude épreuve…

FLASH BACK.

Tout semblait calme en cette nuit de décembre, un jour que tout enfants du monde attend avec impatience, ce jour où l’imagination d’un être innocent ne demande qu’a déborder de rêves et généralement selon les croyances, le fameux jour où le fils prodige devait soit disant avoir vu le jour, un vingt cinq décembre. Cette date, une certaine petite fille de neuf ans l’attendait avec impatience. Pourquoi ? Tout simplement parce qu’elle n’avait pas eut le loisir de voir ses propres parents de toute l’année, puisque leurs travail respectifs les afférés tous deux ailleurs et que par devoir ils ne pouvaient se désister. La fillette venait de fixer la dernière boule de noël sur le grand et sublime sapin verdoyant qui trônait au milieu du salon type européen de la demeure familiale des Walker. Fière de son travail entreprit, la mignonne se tourna ensuite vers son grand père, Ezékiel qui affichait un sourire fier et aimant. Ce dernier ne se posait pas plus de question face à ce que sa petite fille allait faire par la suite. En effet la brunette alla chercher un étui fin orné d’un cuir noir et serré. Assise sur le sol, la fillette l’ouvrit pour en sortir un instrument, celui qui la rapprochait le plus prés possible de sa tendre mère, Jane. C’est elle qui l’avait poussée à croire au bien fait de la l’art musical et de croire qu’en travaillant dur tout irait bien mieux. La jeune prodige posa doucement l’engin à corde sur sa frêle épaule d’innocence. Saisissant l’archet Oz fredonna quelques sons pour ensuite se mettre à jouer un morceau d’Hector Berlioz, un compositeur dont la figure maternelle murmurait les louanges à son sommeil lorsqu’elle n’était encore qu’un nourrisson. L’ancien Auror ferma les yeux se laissant guider par la musique mélodieuse que produisait l’instrument à cordes ; lorsque quelques instants plus tard l’air de musicalité se stoppa nette. Des pas dans l’entrée se firent entendre. Des pas lourds, qui couinaient sûrement du a la neige qui avait fondue, se fit entendre à l’entrée de la maison. Le visage de l’inconnu s’affichait enfin dans la lueur éclairante des bougies et des lumières de la demeure. Là, devant eux se dressait Oscar Walker, le père des enfants et le fils de l’ancien Auror. La mine peu amène, Berlioz distinguait parfaitement le visage mélancolique et malheureux de son père. La fillette n’étant pas dupe rompit le silence pesant qui régnait dans la pièce principale.

BERLIOZ - « Papa … Papa. Pourquoi es tu si triste ? Personne ne devrait l’être aujourd’hui. »

Le père ferma les yeux quelques instants avant de se rapprocher de son propre père qui compris tout de suite ce que son fils allez s’apprêtait à dire à la jeune fillette de neuf ans. Cette dernière tenait toujours de ses minces doigts et bras, l’archet et le violon auxquels elle tenait temps. Le paternel avait entre ses mains, les vestiges et les affaires de ce qui restait de son épouse, Jane. La brunette ne vacillait aucunement son regard de petite gamine perdue et emplis de curiosité. Certains disent que la curiosité est un vilain défaut et bien à cette époque là, Berlioz aurait préférée qu’on ne lui avoue jamais la disparition de sa mère et ce dans d’étranges conditions.

OSCAR – « Ecoute ma chérie. Quelques fois il se passe des évènements et des choses dont nous ne maîtrisons pas du tout la candeur comme le danger. Et parfois les êtres humains en souffrent énormément et ne savent plus où est le chemin. Ta maman ne seras plus de ce monde (les larmes se montrent sur le visage du père.) mais de celui du ciel. ».

Berlioz n’avait rétorquée mot, et sa petite frimousse d’ange blanc et ornée d’un sourire angélique avait totalement disparus au profit d’un visage fermé où seul les larmes versées auraient pus être la clef d’ouverture. Hors il n’y aurait plus jamais d’ouverture vers un nouveau sourire sincère, tant qu’elle ne voudrait pas le montrer. Laissant tomber l’archet puis l’instrument de bois vernis, la sorcière en herbe marcha telle un « zombie », dans la gigantesque habitation où elle avait passée le plus clair de son enfance. Arrivait dans la grande bibliothèque de son aîné, la douce s’installa devant le magnifique piano à queue aux touches couleurs d’ivoires. Frôlant le clavier froid, ses doigts fins se mirent à jouer un air de Mozart, celui qui autrefois était celui que sa mère fredonnait à son oreille pour trouver le sommeil. Un sommeil qui avait emportait l’effigie maternelle, dans un paradis où sa plume avait été plus légère que tout le reste face au jugement dernier. A pas mesurés et mélancolique, Tristan franchis le seuil de la bibliothèque et vint s’asseoir aux cotés de cette gamine qui ne souriait plus. Les mains fines de son frère aîné allaient parfaitement en accord avec le piano noir qui trônait au sein de la pièce remplis de livres en tous genres. Les quatre menottes de la fraternité, jouaient d’un parfait accord de notes dont la mélodie raisonnait dans l’enceinte du domaine où quelques années plutôt, le doux rire et l’innocence même psalmodiait elle aussi cette partition de grand musicien. Jane, serait désormais en haut à surveiller sur ses descendants.

FIN DU FLASH BACK.